Programação alterada

Tarde de sábado. Sinto como se estivesse estirada em uma grelha de churrasco. A carne a tostar – no caso, sou eu. Esse calor anormal que invadiu a cidade de São Paulo em pleno final de inverno está me prostrando.

Programei minha manhã para dar umas voltas pelas ruas em torno de minha residência. Sair um pouco do casulo que se transformou meu apartamento. Planos: ir até a farmácia de produtos naturais comprar geleia real e conhecer a feira livre, na rua paralela a minha.

Envelhecer é isso! Outras coisas passam a ser prioridades e aguçar nossa curiosidade. Quando que em minha juventude, conhecer novas feiras dos bairros seria programa matutino do sábado?

E a tal da geleia real? De nova pensaria em correr atrás e consumir essa gororoba das abelhas, em jejum pela manhã para fortalecer o sistema imunológico? E esse palavrão então? Na mocidade (hum, isso também é frase dos mais velhos), minha preocupação era tomar coca-cola, posar de fumante e paquerar. Muito!! Era tão bom paquerar! Nem sei mais como se faz. Esqueci.

Esquecimento também faz parte dessa nova fase. Para quem se gabava em ter uma memória de elefante, ultimamente esqueço até mesmo de escovar os cabelos. Depilar então, ficou no passado de mulher que está com tudo em dia. Meu empoderamento hoje é manter a saúde. E olha que a cada dia que passa, essa tarefa é das mais difíceis. Diria, hercúlea!

Agitação, aglomeração, faziam minha alegria na adolescência. Ver gente, estar com gente, encostar em gente! Era tudo de bom! Hoje, quero mais é distanciamento de gente. Reunião, só se for pelo Google meet, Zoom e afins. Encostar em mim, só se for álcool em gel. Bafo no cangote, somente do ventilador me refrescando as ondas de calor da menopausa.

E a essa altura da vida, passei a gostar até mesmo de caldo de pés de galinha. Uma iguaria dos Deuses! Além de saboroso, ajuda nas dores das tais “juntas” que enferrujam com o passar do tempo. Ah…Maldito tempo, que passa numa velocidade….ZÁS!!! Passou e esqueci o que ia complementar. Esquece.

Resumo da ópera ( que antigamente dizia ser programa de veio): envelhecer é simplesmente alterar a programação. Mas quer saber? Bendito seja os que conseguem chegar à terceira idade pois viver, mesmo que de forma limitada, ainda é o melhor programa!

Rota improvisada

Saí. Fugi do metro quadrado que me ilude fazendo crer que é seguro. Percorri ruas que há muito não via. Contabilizei inúmeros imóveis fechados, comércios que vibravam de movimentação, hoje, com suas portas cerradas e letreiros apagados.

Fui abusada. Sentei numa mesa na calçada e me permiti almoçar culinária japonesa. Um luxo em tempos pandemônicos.

Não contente, percorri a avenida mais icônica da cidade de São Paulo e – mais uma vez abusada, brindei a mim mesma com uma bela xícara de café que saboreei sem pressa, sentada numa confortável poltrona, apreciando a movimentação de máscaras anônimas a serpentear pela calçada.

Uma vez na rua, resgatei o prazer de caminhar sem roteiro, nem planejamento. Desci a Frei Caneca, desviando de pedintes, trabalhadores, jovens sarados percorrendo a rua numa caminhada forçada, bebericando seus isotônicos.

O clima ajudou fazendo surgir um sol que de tão claro, chegava a cegar os mais sensíveis. De mãos em riste protegendo os olhos, desci devagar, registrando sons de buzina, motor, vozes, britadeiras.

Registrei a vida seguindo em frente, desviando e dando uma banana para essa praga que assolou o mundo no ano de 2020.

Caminhei até chegar à Praça Roosevelt e me deixei misturar aos jovens de skate, bike, aos inúmeros casais ou aos que – solitários pelos cantos, puxavam fumo com suas máscaras abaixo do queixo, pouco se importando se estão colocando em risco suas vidas.

Quase chegando em meu endereço, decidi dar mais uma volta numa tentativa talvez inconsciente, protelando o retorno ao casulo. Percorri a Praça da República onde uma multidão mantém a normalidade de sempre na região.

Entrei numa quitanda e observando frutas e legumes frescos, não resisti e fiz uma pequena feira. Escolhi abobrinhas que reluzem num verde claro mesclado. Já antevejo a iguaria que farei com ela. Separei também um cacho de bananas nanica. Uma das frutas preferidas desde criança. Escolhi quatro laranjas Bahia importada. Lindas, enormes, caras. Contudo, mereço esse agrado. Quase finalizando minha pequena compra, eis que vejo uma bandeja com cachos de uva Vitória, sem sementes.

De posse de minhas sacolas, cheguei ao meu destino. Sufocada pela máscara já úmida, suando pois saí de casa pela manhã com casaco e blusa de gola rolê não imaginando que a temperatura chegaria aos 30 graus no meia da tarde.

Após um banho longo, um creme hidratante espalhado por todo o corpo que me proporcionou um gostoso relaxamento, desabei no sofá que já registrou meu formato e me envolve como se fosse abraço de vó.

Adormeci sentindo que ainda podemos ser felizes com muito pouco.

Imagem licenciada: Shutterstock

Visita dominical

Acordei com você em meu pensamento. Pensei: Será que sonhei contigo? Será que estive em espírito ao seu lado?

Não sei. Só sei que retornei a essa minha realidade, impregnada de você.

Levantei, fui para a cozinha fazer meu café para despertar de vez minhas células e você continuou a me seguir. Não coloquei resistência. Deixei você chegar, se aproximar, sentar ao meu lado à mesa e fazer o desjejum comigo.

Faz tempo não é mesmo? Sorrindo, lembrei das inúmeras vezes em que te provoquei. De pequena, confesso, era minha distração preferida. Nutria um prazer indescritível ao te tirar do sério comigo. Ao final das contas, apanhava. Mas apanhava de gosto. Será que sou masoquista?

Nada disso. No fundo, em minha mente infantil, sabia que mesmo numa atitude mais agressiva, estava lá, o toque de seu amor. Não guardei mágoas de você.

Do outro lado da mesa, observo seus olhos embaçarem. Desviam de mim mirando os prédios através da janela.

Bebericando mais um pouco do café, recordo da vez em que – solitário tomando conta de três crianças pequenas -, preocupado com a esposa hospitalizada, levou-nos ao parque de diversões. Fiquei tão feliz! Tão feliz, que essa lembrança ganhou matiz mais colorido e sempre se destaca quando abro as gavetas da memória. Não conseguia compreender porque minha irmã mais velha só chorava e meu irmãozinho mais novo, quase um bebê, chamava por minha mãe.

Também sentia falta dela mas, aquele momento era único para mim afinal, era tão raro você sair conosco para se divertir. Trabalhar para trazer o pão de cada dia para casa, impedia de você ter mais contato com a gente.

Recordei do dia em que te fiz chorar. Te provoquei o dia todo. Estava com a “macaca” e de alguma forma, precisava chamar sua atenção. Você quis me pegar, bater. Corri para a casa da vovó, você foi atrás. Vovó ponderou, orientou você a ter paciência comigo e eu, por trás dela, fazia caretas e micagens para você. É, eu sei. Fui cruel. Admito.

De noitinha, após o jantar, mandou todos se deitarem. Menos eu. Até mamãe saiu de perto. Olhando profundamente para mim, perguntou se estava contente com tudo o que havia aprontado durante o dia. Mantive o olhar firme em você. Não respondi. Apenas continuei a olhar. Sem piscar.

Apanhei. Uma. Duas. Três…Perdi a conta. mantive o olhar fixo e não derramei uma única lágrima. Em compensação, você saiu. Somente vinte e tantos anos depois de sua partida, soube por mamãe que você chorou a noite toda por ter me batido. Saber disso me doeu mais que as cintadas que levei nas pernas. Sangrou meu coração.

Na adolescência, tornei-me mais rebelde. Entrava e saía de casa e mal te olhava. Gótica que fui, vesti meu corpo, meus olhos e minha alma de preto.

Diante dessas lembranças, você levanta e vai para junto da janela não permitindo que veja sua expressão. Mas sei qual é.

Ironia das ironias, somente em sua doença, me aproximei desarmada e por um tempo, nos tornamos grandes amigos compartilhando piadas, risos, lágrimas, cerceadas por silêncios que diziam muito.

Você partiu muito cedo. E por muito tempo, ao final da tarde ainda ouvia seu assovio alegre de quando voltava para casa.

O que mais sinto, é não ter fotos ao seu lado, tipo um selfie, de nós dois rindo de algo. Que pena afinal, hoje, gostaria demais de estar ao seu lado rindo de todas as besteiras e palhaçadas que fiz em criança. Ah, fuçando por aqui, encontrei algumas fotos que “roubei” da caixa da mamãe. Ela que me perdoe mas queria ter você aqui comigo, de alguma forma.

Distraída que fiquei com as lembranças e esse texto e as lágrimas que me embaçam enquanto digito, dou conta que me encontro novamente só.

Você se foi sorrateiro, silencioso, da mesma maneira que chegou.

Um esboço de sorriso melancólico se desenha em meu rosto, hoje maduro, repleto de manchas senis e rugas. Obrigada pai, pela visita, por esse encontro como forma de reatar, aparar as arestas do passado e reforçar nossos laços de amor incondicional. Volto a dizer: você foi muito cedo.

Vê se da próxima vez fica para o almoço.

O “barato” de se viver

Ao me deparar com a possibilidade da finitude ao qual todos estamos fadados, passei algumas noites refletindo: se souber que tenho apenas alguns dias de vida ou apenas umas horas, o que vou procurar fazer?

Perguntei a mim mesma: está com medo?

É claro que o medo existe afinal, humana que sou, trago inseguranças de todo tipo. Mas, o que gostaria de fazer para servir de legado à minha partida ou que sirva de desfecho grandioso antes de pegar o trem para a eternidade?

Talvez, devido ao momento que vivemos – onde nos encontramos resguardados da possível contaminação pelo vírus -, falta-me imaginação para pensar em algo diferente.

Vasculhando meu interior através dessa reflexão, cheguei a uma conclusão:

se vou morrer hoje, amanhã ou daqui a vinte anos, não pensaria em fazer nada de extraordinário. Apenas viver. Vivenciar meu dia-a-dia de forma intensa. Enxergar beleza em todo lugar e em todo ser vivo. Continuar apreciando as notas musicais de meus compositores preferidos: Mozart, Vivaldi, Albion. Cantar mesmo que desafinadamente minhas canções da Bossa Nova, afinal, mestre João Gilberto abençoou os desafinados. Sorte a minha!

Sambar de cadeiras endurecidas as canções de Martinho da Vila, deixando-se contagiar por sua deliciosa malemolência. Permitir-se em alguns momentos a melancolia e o desespero da mulher abandonada tão bem retratada na potente voz de nossa eterna “Pimentinha”. Amo derramar litros de lágrimas ouvindo sua voz. Verdadeira terapia musical: vou ao fundo, do fundo, do fundo do poço e retorno de alma lavada.

Seguirei com minhas leituras apreciando anos de solidão de Gabriel García Márquez, passando pela narrativa afiada de Rubem Fonseca em Secreções, excreções e desatinos. Perceber inclusive que as 100 escovadas antes de ir para a cama, é muito mais que uma história sobre certa “Lolita”.

Continuarei meus rituais de bebericar meus cafés e minhas xícaras de chá nos horários que meu relógio biológico reclamar, mantendo o prazer sempre à frente no comando dessa vida que a qualquer hora pode cessar.

E a poesia? Ah, essa permanecerá sempre tatuada em minhas retinas e em minha alma pois ela, é o tempero especial que eleva e torna tudo mais bonito. Acompanhada de Pessoa, Leminsky, Drummond, Quintana e tantos que não li mas, que ainda terei tempo de conhecer. Caso não me seja permitido, já estarei em ótimas companhias. Nada a reclamar!

Quer saber? Tudo isso já faço portanto, não mudaria minha rotina em absolutamente nada a não ser, viver. Até o último suspiro. Viver!

Pela madrugada

Mês de julho de 2020. Durmo (quando consigo), acordo, faço minhas refeições, trabalho. Entre uma tarefa e outra, minhas necessidades fisiológicas afinal, faz parte da vida.

Uma solidão barulhenta toma conta do meu espaço físico e do meu emocional. Uma das vozes que gritam insanas é: Quero voltar para minha vida normal!

Em contrapartida, outra berra: Sua louca. Você odiava aquela vida. Essa está muito melhor. Sossega e se conforma.

Uma outra voz, mais tímida sussurra: Sinto saudades de meus amigos. Quero muito voltar a me encontrar com todos eles…

Saudades? – comenta uma voz que surge do nada, sarcástica -, Mentira. Você está muito bem sozinha sem ter de aguentar as aporrinhações de terceiros que sempre te usaram como pinico pra despejar suas sujeiras.

A voz do desejo reclama: Sinto falta de uma companhia que me envolva e sacie minhas vontades carnais.

Uma outra berra irritada: Cala a boca e resgate seus brinquedinhos do armário. Use e abuse. São mais eficazes e não te deixam sozinhas na cama depois do gozo.

A voz séria da profissional, reclama: Calem a boca suas inúteis. Não vê que estou trabalhando? Tenho muitos relatórios a entregar. Me poupe de suas lamúrias.

Hum! Sua ridícula. Querendo provar competência a quem? Nós todas te conhecemos muito bem e sabemos que está louca pra cair fora dessa. Além do mais, se liga. Hoje é sábado. Não é dia de trabalhar. Vá curtir a vida enquanto o vírus não te pega!

E todas caem na risada tumultuando ainda mais minha madrugada insone.

Imagem licenciada: Shutterstock

Tin-Tin para mim!

Pela primeira vez aposento minha fantasia usual das festas juninas e adoto um acessório que – mais que um adereço de moda -, tornou-se item fundamental para sobrevivência. Não que isso represente 100% de garantia. Aliás, vivemos uma era de grandes incertezas…

Trago comigo uma certeza: Sou grata ao Universo pela vida que me foi concedida. Agradeço diariamente a saúde, a família, os amigos, o emprego, o teto que me abriga, o alimento que me sustenta. Agradeço. Sempre.

E mesmo hoje, três meses afastada de meus entes queridos, vivendo sozinha porém, nunca solitária, sentindo falta de um abraço apertado e um beijo estralado, despertei agradecendo por mais um dia de vida.

O passar dos anos e as inúmeras experiências, me fizeram ficar resiliente e – como já dizia minha sábia avó Maria-, saber “sambar conforme a música”. Não é fácil. Aliás, viver nunca foi fácil. Se aprendemos a adquirir sabedoria através da dor e do sofrimento, tornamo-nos fortes, de aço. Tenho tido noites insones. Quase nem preciso usar máscara pois já tatuei uma de zorro ao redor de meus olhos cansados,atravessando noites de preocupação com a humanidade. E nessa humanidade, me incluo.

Contudo, persisto em apostar em dias melhores. Procuro fazer do meu dia, algo alegre, positivo. De gente negativa e baixo astral, lá fora já tem de sobra.

Cinquenta e sete anos vividos. Muitas histórias acumuladas, gavetas abarrotadas de lembranças. Álbum de fotografias de pessoas amadas que se apagaram na vida feito polaroid. Cantaram em outro universo. Talvez paralelo, talvez se extinguiram de vez. Quem sabe?

Quase me esqueço de meu aniversário, tamanho ritmo louco que tenho vivido diante de pandemia e afins. Mas, hoje ao despertar, orei. Fervorosamente, orei. Por mim, por uma querida que aniversariava na mesma data e que – só soube essa semana -, está comemorando seu niver em outro plano.

Gratidão é meu mantra e seguirá por mais cinquenta e sete anos. Se até lá estarei ainda utilizando essa máscara? Quem sabe. Encerro com a música de minha musa Rita Lee:

...”Se Deus quiser
Um dia eu morro bem velha
Na hora H, quando a bomba estourar
Quero ver da janela
E entrar no pacote
De camarote”

Passeio chegando ao final (7)

Chegando ao término da semana e da maratona pela estante. O último desafio, para mim, é o mais difícil. Pensei, olhei, analisei, passei meus dedos e olhos pelos livros de minha estante. Bateu um sentimento de injustiça.

O desafio é Qual exemplar é o melhor de sua estante? Para mim, amante de livros, simplesmente não consigo opinar qual o melhor. E sabem por que? Cada livro é uma experiência única. Cada autor tem sua identidade grafada em suas obras. Cada estilo narrativo mostra o percurso que o escritor escolheu para melhor contar sua história. E eu, enquanto leitora, mergulho de forma intensa em cada leitura e busco sempre trazer à tona o que de fato cada um quis deixar de mensagem.

É claro que sempre pendemos a determinados escritores que batem com sua forma de enxergar o mundo que outros. Mas, não consigo escolher um único livro para destacar aqui. Sinto que injustiçaria os demais.

Tenho verdadeiro carinho por cada livro adquirido ou ganho que completam meu acervo pessoal. Esse carinho só reforça minha escolha profissional que é viver entre livros, viver para os livros: ser bibliotecária.

E lembrar meu ofício, numa hora dessa, dá uma fisgada no coração por estar longe da biblioteca que há 25 anos é minha segunda morada.

Termino minha maratona de maio desejando excelentes leituras para todos. Ler é viver muitas vidas e experiências diversas. Permita-se!

Esse post faz parte da maratona de maio e participam
 Alê Helga | Darlene Regina | Lunna Guedes |Mariana Gouveia 

Passeio pela minha estante (6)

Leio muito, contudo, impossível ler todos os que desejamos. Falta tempo, falta fôlego para leitura. Muitas vezes, somos desviados de nosso caminho por outro título que chega chegando, atropelando o escolhido e se fazendo necessário. Sempre digo que é o livro que nos escolhe e não o contrário, como muitas vezes achamos.

Entre tantos títulos aguardando meus olhos para uma leitura – tem um em especial -, que pacientemente aguarda a hora de se jogar para uma aventura comigo. Já li outros livros do autor e tenho ele com o um dos maiores escritores do século XX.

As pessoas se espantam quando digo que ainda não o li. Não tenho pressa, a hora dele há de chegar

E você? Já leu Cem anos de solidão? O que achou? Diz aí nos comentários. Quem sabe me convence e eu o inaugure de vez, resgatando-o do limbo dos livros que aguardam eternamente para serem lidos.

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Passeio pela minha estante (5)

Paris, bonjour Paris je vous aime/Paris, bonsoir, Paris vous êtes bohème

Tenho uma paixão tão intensa pela França, sua cultura, sua língua, que lá atrás ainda no ginásio, fui a única da classe que amava as aulas de francês. Não sei de onde surgiu esse amor à tudo que diz respeito a essa país. Ele existe e um sonho – que espero de coração conseguir realizar -, é viajar e passar uma temporada conhecendo e mergulhando nessa cultura maravilhosa.

Por conta dessa paixão, escolhi dois livros para realizar esse quinto desafio. Por quê decidi por dois e não apenas um? Simples: a paixão é tanta e esses dois livros, além de histórias e personagens incríveis, são de uma autora que passei a admirar demais: Nina George. Escritora alemã que teve seus livros traduzidos para o português por um querido que além de tradutor competente, é escritor também: Petê Rissatti. E devo à ele eu chegar a esses dois títulos porque na época em que traduzia, ele comentava com o grupo de conhecidos dele sobre a história linda que estava trabalhando. Curiosa que sou e ainda sabendo que se passava em Paris, corri atrás para comprar quando foi publicado por aqui.

A livraria mágica de Paris, só pelo título já me ganhou. Livraria é um espaço onde me sinto em casa. Paris, uma cidade que amo mesmo que à distância e sinto que se um dia aparecer por lá, me sentirei totalmente familiarizada. E magia, algo que me encanta desde criança e que procuro na medida do possível, mantê-la intacta em minha vida adulta. Quem desejar saber mais sobre ele, escrevi em meu outro blog (tadinho anda bem abandonado) Sonhos e Melodias

O livro seguinte foi O Maravilhoso bistrô francês. Sinceramente? Após terminar a leitura desse segundo livro, não consigo dizer qual história é melhor. As duas me emocionaram levando-me às lágrimas. Mas não de tristeza e sim, de esperança no ser humano. A jovem senhora Marianne Messmann, está decidida a dar cabo de sua miserável e insignificante vida nas águas do rio Sena, na famosa Pont Neuf. Ao se jogar para colocar um ponto final, não imagina o quanto sua vida irá mudar e de fato, iniciar.

Personagens fora do comum surgirão no caminho de Marianne, mostrando possibilidades de renovações e até mesmo um amor, surgirá na vida dela.

A Bretanha com suas vielas e gastronomia enriquecem essa linda história de vida, recomeços, descobertas. Só de escrever sobre esse livro, me arrepio toda novamente.

Sinopse: Mais uma obra-prima da autora de A livraria mágica de Paris Marianne Messmann está presa num casamento sem amor e não vê a hora de pôr um fim em tudo. Durante uma viagem a Paris, ela sobe na Pont Neuf e se joga no Sena, mas é salva do afogamento por um passante. Em seguida, é levada para o hospital e lá vê um azulejo pintado com a linda paisagem de uma cidade portuária da Bretanha. Inspirada pela pintura, ela decide embarcar em sua derradeira aventura. Ao chegar à Bretanha, Marianne entra num restaurante chamado Ar Mor (o mar) e é arrebatada por um novo e encantador modo de viver. Lá ela conhece Yann, o belo pintor, Geneviève, a enérgica dona do restaurante, Jean-Rémy, o chef perdido de amor, e várias outras pessoas que abrem os olhos dela para novas possibilidades. Entre refeições, músicas e risos, Marianne descobre uma nova versão de si mesma — apaixonada, despreocupada e forte. Porém, de repente, seu passado chega para confrontá-la. E, quando isso acontece, ela precisa decidir entre voltar para sua vida antiga ou abandoná-la de vez em nome de um futuro promissor e empolgante. O maravilhoso bistrô francês é uma jornada dos sentidos, com refeições suculentas e paisagens estonteantes. Uma história recheada de poesia, beleza, sensibilidade, romance, erotismo e segundas chances, que nos mostra que não existe idade para recomeçar e ser feliz.

E então? Já leram algum deles? Passe seu parecer nos comentários e caso não tenham lido ainda, agora é o momento. Mergulhem nessas leituras e retomem a alegria e a esperança em dias e seres humanos melhores.

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Passeio pela minha estante (4)

E seguimos para o quarto desafio da maratona literária Minha estante de livros, promovida por Lunna Guedes. O desafio de hoje é a escolha de um livro ambientado em minha cidade-país. Logo de cara, surgiu um livro que li há alguns anos quando a temática “Vampiro” não fazia sucesso entre a massa leitora.

Lançado de forma independente em 2000, Os Sete, de André Vianco, conquistou uma multidão de fãs e se tornou um best-seller, vendendo mais de 100 mil exemplares. O sucesso foi tão grande que consagrou o autor como um dos mais importantes na literatura de fantasia nacional. É neste romance que Vianco atualiza o mito dos vampiros e o encaixa na realidade brasileira, apresentando ao leitor seres poderosos, cada um com uma característica única, porém, todos monstruosamente perversos.

Na trama ambientada em terras brasileiras, uma caravela portuguesa naufragada com mais de 500 anos é descoberta no litoral do país. Dentro dela, uma estranha caixa de prata lacrada esconde um segredo. Apesar do aviso grafado, com a recomendação de não abri-la, a equipe de mergulhadores que a descobriu decide seguir em frente, e encontra sete cadáveres. Esses corpos misteriosos são levados para estudos e tudo parece estar sob controle até o despertar do primeiro deles. O romance mistura diversos elementos já conhecidos na escrita de Vianco: terror, suspense, fantasia, sobrenatural, romance e o tema pelo qual o autor é reconhecido: VAMPIROS.

Já conhecia a escrita de André Vianco através de título O senhor da chuva, uma saga entre anjos e demônios. Gostei demais! Mas, voltando ao Sete, o livro tem uma narrativa envolvente, personagens bem construídos e as cenas se passam em vários locais aqui no Brasil inclusive, minha cidade e a cidade do próprio André Vianco: Osasco. Sem dar spoilers mas, as cenas de perseguição em plena rua Dona Primitiva Vianco (reconhecem o sobrenome?), muito conhecida na cidade e bem movimentada com muito comércio são incríveis. Uma das melhores cenas da história. Como nasci e morei até pouco tempo lá, ler o livro e percorrer ruas tão familiares foi um deleite. A partir daí, li os demais livros que lançou: O sétimo, a continuação do Sete, narra a história do sétimo vampiro. O último a ser despertado e o mais temido. Até entre os próprios vampiros. Eh lêlê, aventura pra lá de boa.

Hoje, André Vianco tem uma legião de fãs espalhados por todo o país e onde vai, arrasta quarteirão. Essa é minha dica de leitura. Se nunca leu nada dele, essa é a hora de começar. Garanto que você vai ter momentos de muita aventura e fantasia. Bora lá?

Abaixo, outras capas do livro:

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